Retrospectiva litúrgica

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Tácheseme (sobreesdrújula) de rancio, pero ayer disfruté como hacía tiempo que no disfrutaba de los fastos y oropeles de la festividad de Santo Tomás de Aquino, Santo Patrón de la Universidad, desde la misa inicial hasta la refacción final. O sea, de diez de la mañana a tres de la tarde.

Algo influyó el hecho de que me concedieran el Premio Extraordinario de Doctorado y me invistieran Doctor, pero prueba de que no fuera concluyente es mi inveterado amor por todas estas pomposidades -era de los pocos estudiantes no se perdían una sin estar obligados ni habérseles (esdrújula) prometido medio punto a cambio-. Ayer, cuando me hicieron entrega del premio, de la medalla, del birrete laureado y del Libro de la Ciencia, rodeado del Claustro Extraordinario de Doctores, poco me faltó para la isquemia auricular.

A fin de cuentas estudié Derecho y, no contento, me especialicé en Canónico y Eclesiástico. Mi objetivo a corto plazo, para completar la estampa de venerabilidad y apolillamiento, es tener setenta años.

Inteligencia artificial

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Está grabado con móvil, de vez en cuando se descuadra un poquito la imagen y, lo peor de todo, José Miguel se luce mucho más que yo, cosa de todo punto inadmisible, pero sirva de entrante mientras no llega el deuvedé matriz del que saldrá el futuro vídeo más visto de YouTube seguido de cerca por algún otro de perros graciosos.

¿Lo hubierais sabido vosotros?

El partido de mis sueños

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No soy, creo, especialmente sonámbulo. En reuniones de compadreo diverso sale el tema con frecuencia modulada, y es gracioso oír relatos de amigos que han despertado en otra habitación o que alguna vez se han visto sorprendidos en posturas inverosímiles o realizando actos impropios. A lo más que suelo llegar es a esa especie de botecito en la cama con sensación de vértigo que alguna vez todos hemos dado en estado de duermevela.

Esta noche, sin embargo, he sido portero de fútbol. Era una disputadísima final en la que participaban muchas caras borrosas y alguna cara conocida que no podía faltar al evento, como mi antigua profesora de solfeo o Héctor Alterio. No recuerdo quién ha chutado a puerta, pero haciendo gala y ostentación de mi agilidad desmedida me he lanzado a por el esférico como si me fuera la vida en ello.

Aún tengo la mano entumecida y los nudillos sonrosados por el dolor del golpe seco que he propinado a puño cerrado al cabezal de mi cama. Duele, sí, pero el dolor remitirá. No así la frustración de no llegar nunca a saber si mereció la pena o si ni siquiera en sueños soy capaz de jugar al fútbol.

Nostalgia obligada

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Luego acusadme de nostálgico, pero decidme cómo podría no serlo viendo u oyendo todas las tardes, a esta misma hora, "Se ha escrito un crimen" en la 7, cadena regional caracterizada por la extraordinaria calidad humana y apolíneo físico de los participantes de sus concursos.

Así pues, todas las sobremesas se saturan de cardados, de doblajes ochenteros, de hombreras para ellas y chaquetas cruzadas para ellos, de gafas imposibles y, sobre todo, de Angela Lansbury-Jessica Fletcher. Todo aderezado con unos guiones tremebundos en los que invariablemente muere el más antipático de todos y es acusado y detenido el más simpático. A los cinco minutos, todo se torna confuso y se resuelve repentinamente con Angela, inerme, titilante y quebradiza, a solas con el asesino, que gustoso le hubiera dado matarile de no ser porque irrumpe su buen amigo el teniente del condado con cuatro o cinco extras que, pistola en ristre, la sacan del apuro en un tristrás.

Recomendación cinematográfica de la semana, por tanto: "Un cadáver a los postres".

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A petición de Nils, el chico del primer comentario, ubico aquí un vídeo de YouTube.

Entrada lamentable

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Hoy toca hablar de música. De esa música que os gusta a los jóvenes de hoy en día, dicharachera, chispeante, dinámica, marchosa: la polifonía Renacentista. ¿Por qué hoy? ¿Por qué no mañana, que es mucho más miércoles que hoy? Por una sencilla razón que conocéis de sobra.

Dejémonos de zarandajas. El hecho es que os tengo que confesar que me encanta la música triste. Del Renacimiento y del Barroco. Me gustan los requiems, oficios completos de difuntos, lamentaciones de Jeremías o deploraciones a la muerte de cualquier colega. Esto sería transportable a mi afición por los cuadros de Pereda o Valdés Leal, en pintura, o a los poemas elegíacos. Tengo cierta debilidad por la Muerte. Debilidad que algún día pagará los estudios a los hijos de cualquier psicoanalista que cobre barato.

Hace unos días me comunicaron que cuentan conmigo para montar un programa basado, precisamente, en ese tipo de música. Concretaré más cuando sea menester. Ahora estoy demasiado ocupado manteniendo vuestra atención en este post.

Os dejo con el Introito de uno de los requiems más tremendos que se han compuesto, el de Jean Richafort a la muerte de su amigo Josquin Desprez.

Requiem, Introitus - Paul Van Nevel, Huelgas Ensemble

Doctor House

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Me aficioné a House por Hugh Laurie, por la novedad del médico-Sherlock-borde y porque tenía intros muy divertidas a lo Expediente X: antes de las llamadas "letras del principio" ocurría algo rocambolesco por lo cual ya merecía la pena darle un cero coma poco por cierto de sharing.

La primera temporada moló. La segunda la vi a la gornú, sin orden ni concierto. Noté algún cambio en el doctor House. No sabría concretar, pero algo rechinaba. Y de ahí pasé a la quinta, que emiten en Cuatro a las veintidós quince de cada martes.

En el capítulo esta semana pasada apareció una señora vomitando, dos cadáveres a medio hacer, un anciano baboso, el mismo anciano ya muerto con el cráneo destapado, el mismo anciano ya muerto con el cráneo recompuesto, el mismo anciano ya muerto sufriendo una colonoscopia, el mismo anciano ya muerto reventando y esparciendo sus entrañas y despojos en la bata de Foreman como consecuencia de un exceso de presión, y el cerebro del mismo anciano cortado en lonchas no muy gruesas, como para plancha.

Después de la deyectiva última temporada de Heroes y de algún que otro fiasco serietelevisivo que me granjearía vuestras enemistades, yo os interpelo, amantes acérrimos de House: ¿esto ha ido in crescendo o me pilló el clásico capítulo del gore coprófilo?

Conspirancy theory

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El día de la limpieza general, entre los dos tercios de vida que mandé a reciclar, se encontraba un librito panfletesco sobre Bioética que había sobre mi mesa de estudio junto con otros muchos y cuya adquisición no llegué a ubicar temporal ni espacialmente.

Pocos días después, fruto de la limpieza general de un antiguo conocido que me cree interesadísimo en asuntos bioéticos, el mismo libro volvió a mis manos y de ahí, transcurridos unos minutos, regresó a la papelera de reciclaje no virtual de la que nunca debió salir.

Ayer, al abrir el buzón, tenía un sobre blanco con extraño remite. Había algunos vecinos inspeccionando sus correos a mi alrededor, fingiendo no saber nada. Subí el sobre a casa y cuando lo abrí, en efecto, allí estaba el libro.

Ahora reposa sobre mi mesa y de vez en cuando lo miro de soslayo. No lo he abierto ni lo quiero tirar todavía. Hasta ayer ha estado llegando a mí por vías habituales, pero no sé cómo puede llegar la próxima vez. Si alguien está detrás de esto por favor, que pare. Hay demasiadas vidas humanas en juego.

Entrañable

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En la vida de todo español que se precie hay una vecina anciana, rica, viuda y con un miniperro como único acompañante, al que dedica mimos y concede los caprichos que corresponderían a ese hijo que nunca tuvo o que tuvo pero como si no lo tuviera.

En mi vida de español que se precia la hay. Esta misma mañana, camino del trabajo y aún con el estómago vacío, me la he encontrado saliendo de la carnicería con la compra para su chihuahua: un tupper de menudillos de ternera y un cucurucho de corazones de cabrito, que me ha mostrado orgullosa y con todo lujo de detalles.

La actual necesidad de primperán en vena tan sólo es comparable con el alivio de no ser yo el destinatario de sus obsequios.

On tv

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Hola, soy Ángel. Tal vez me recuerden de concursos como Identity o Gana tu suerte. Hoy vengo a hablarles de mi aparición en Identity y en Gana tu suerte.

El año pasado, tras hacer gala del desparpajo que me caracteriza en un casting de Identity, fui seleccionado como extraño número 10. Mi misión consistía en mantener durante hora y media un hieratismo que para sí lo hubiera querido la efigie del Emperador Tutmosis III, pero al menos pagaban el viaje, la estancia y un dinerillo que me valió para comprarme un iPhone que para sí lo quisiera el Emperador Tutmosis III. El programa se emitió en agosto y yo destacaría el cardado capilar a que fui sometido por imperativo categórico.

Hoy he vuelto a aparecer en la pequeña pantalla, junto con el siempre mayestático José Miguel. Un concurso humilde y sin más pretensiones que poder contar con nuestra presencia. Cultura general, cuatro opciones, tres erróneas, una acertada y varios guionistas luciferinos que en un momento nos preguntan sobre las transformaciones de los pekineses de Buda. Será colgado en YouTube entero, para mofa, befa y escarnio de toda la comunidad internacional.

En los comentarios os hablo del presentador de Identity.

SS.MM.

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Ya que lleváis varios meses preguntándome por mis regalos de Reyes, os los voy a enumerar con unos guiones no cinematográficos:

- Un corbatín del grosor, textura, aspecto y sabor de un capilar humano.

- La segunda temporada completa de Muchachada Nui.

- Un disco duro externo, rojo, curvilíneo y opaco.

- Una pajarita o corbata horizontal informal y desenfadada.

- El traje académico al completo. De arriba a abajo: birrete, muceta y toga. La pajarita blanca o negra y los guantes corren de mi cuenta.

Esta mañana me he sentido un auténtico liturgista aconfesional activo, y no sólo por la segunda temporada de Muchachada Nui.

Limpieza general

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Pensaba contaros unas cosas tremendas que me pasan y que no sabría calificar, pero Nils me disuade con el argumento de que estos días estáis todos apopléjicos y demasiado ocupados en dosificar vuestros jugos gástricos. Así que os despacharé unas migajillas de frivolidad superficial.

Ayer hice limpieza en mi habitación. Mis monásticas manías me capacitan para vivir con las pertenencias mínimas durante años y años, pero con una divertidísima peculiaridad: me conformo con poco, pero no suelo tirar aquello con lo que dejo de conformarme. Ayer mismo me deshice de dos tercios de mi vida en papel, piedra y tijera.

Lo mejor ha sido permitirme el lujo de conservar cartas, fotos, tebeos, álbumes de cromos y apuntes del cole y de la carrera. O sea, con el otro tercio de mi vida. El imprescindible, a fin de cuentas.